Isadora é uma autêntica foliã. Derivada da estirpe dos maiores brincadores de carnaval que esse Brasil já abrigou, ela mal sabe o significado das músicas que escuta, mas as dança com uma tamanha desenvoltura e simpatia que faria inveja à qualquer porta-estandarte de escola de samba.
Todos ao redor são maiores que ela, até mesmo os que são da sua idade, afinal estes estão salvaguardados pelos braços da mãe ou do pai. Mas Isadora não está nem aí. Ela mostra os dentes miúdos ao tocar a sandalinha no chão empoeirado, sapateando e pulando, com os braços arqueados, e gritando: "Reboleichon, reboleichon".
As pessoas que passam por ela apontam, sorridentes, e dizem: "Mas é uma graça mesmo!", "Essa vai dar trabalho pro pai quando crescer", "Marminino!", entre outros gracejos. O pai e a mãe, também dois meninos, sorriem orgulhosos. Aquele sorriso único, sorriso de só quem gerou uma vida é capaz de dá-lo.
A música continua, ensurdecedora, e também continua Isadora no seu ritmo. E como ela possui ritmo! Seus pulinhos são compassados milimetricamente com as batidas do tambor. E nada de cansar! Ela pulava como se não houvesse mais nada na vida a se fazer, como se a vida fosse aquilo mesmo, um eterno carnaval, e que todas as dificuldades seriam vencidas daquele jeito, pulando e dançando.
Então, o cantor se cala. A canção cessa. Pessoas correm, com expressões de terror no rosto. Um objeto metálico, pequenino, se sobressai ao ruído dos tambores, à altura das pessoas, e, brilhando ao sol, emite um estampido seco e sombrio. Isadora para também de pular. Procura os pais, virando a cabeça e os olhos para lá e para cá. Encontra apenas suas pernas, mas, para ela, é o suficiente: ela se agarra como um náufrago agarra uma tábua de salvação, e estende as mãos, para que sua mãe a carregue no braço, naquele braço protetor.
Isadora ganha estatura nos braços da mãe, embora esta não seja muito alta. E consegue ver alguns homens com roupa cinza (que bloco será esse, ela poderia se perguntar) e tomam aquele brinquedo metálico do som assustador de um louro forte. O cantor convoca a todos para recomeçar a brincadeira de onde pararam. E o baticum volta. E a pequena Isadora dá um tapa nos braços salvadores da mãe, zangada porque ela não a deixa mais brincar e pular.
Isadora não chegou a conhecer o carnaval que seus avós se conheceram e brincaram. Está podendo aproveitar o mesmo carnaval de seus pais, e até se divertir mais que eles. E poderá aproveitar um carnaval diferente no futuro, quando nós estivermos velhos ranzinzas, fugindo da zoada e da folia e nossas Isadoras estiverem puxando nossa camisa e batendo nos nossos braços já não tão protetores assim, pedindo a mesma coisa: para brincar e pular o carnaval.
Essa Isadora não tem jeito, mesmo.
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